"силы, жившие в теле, ушли на трение тени о сухие колосья дикого ячменя.."
Время шло всё равно. Время, наверно, шло бы...(с)
А когда-то я писала письма человеку, которого не существует.
Когда я думаю о ком-то, я думаю скорее, что написала бы ему в письме. Какими словами передала бы своё отношение к нему. Иногда эти слишком красивые слова приводят к тому, что не верят. И не знаешь как объяснить, что я чувствую именно так, что воспринимаю всё очень поэтично. И что это искренне и откровенно настолько, насколько возможно. Что поделаешь, если мои чувства и моё восприятие красиво?.. Да, во мне есть грязь, как и в любом другом. Но она поверхностна, а чувства гораздо глубже.
Но люди почему-то не верят.
Я так это понимаю. Вот пишешь, пишешь от всего сердца, а потом получается такой пафос, что даже показывать никому не хочется.