Когда смотрю на падающий снег, иногда возникают какие-то образы того, что могло бы быть в этом снегу - одинокий человек на совсем заметённой дороге, весь замёрзший, с дрожащими руками; снежные духи из каких-нибудь легенд... Или же старый трактир, где шумно и тепло, но за его стенами ледяная вьюга.
Но зиму я не люблю. Слишком мало солнца, слишком много смерти.